July 17th, 2019

(no subject)

Странная штука. Когда воистину поймёшь, что умрёшь - тогда только и начинаешь жить. Тогда всё вокруг прорастает интересом, становится важным, красочным и наполненным. Бессмысленные звуки приобретают смысл, мимолётная текучесть ветра и воды по-дружески шепчет о вечном, а незыблемость камней и стен молчит, потому что и сказать нечего им, только одни пустяки.

Когда так оживаешь, то на тех кто не знает, вернее забыл о смерти, смотришь с жалостью. Они, вдруг, начинают смердеть и удивлять не важностью и скукой. Они не живут, а обманываются, что живут. Лгут, думая, что правдивы. Лежат не двигаясь закрыв глаза, будто спящие берега быстрой реки. Живые трупы, тысячелетние мумии, ночные тени, прикованные пулемётчики и блогеры.

Хоть поначалу и страшно умирать, а привычка тянет опять забыться в своей раковине, снова стать берегом, но попробовав вкус смерти уже больше боишься возврата к прежнему. Понимаешь внутри, смерть - это неумирающий подарок, праздник, который всегда с тобой, когда потеря всего рождает обладание всем. Ничто не дает большего веселья и радости, чем память смерти. Как легко жить и наполняться настоящим, когда не ждёшь будущего. 

А может, это и есть самый сильный наркотик, самое крепкое вино и беспроигрышное казино.

Посмотрю, что будет завтра, не заболит ли голова.